贾崇的银锤舞得像风车。一锤一个，一锤一锤，没有一个人能从他面前活着踏上岸。

士兵们被砸得血肉横飞，浮桥被血浸透了，河面上浮着尸体，鲜血顺着水流往下游漂。

可刘冠的兵太多了。

前一个兵倒下了，后面的士兵就踩着同伴的尸体继续往上冲。

树干不够了，后面的人扛着砍下的树枝、拖着新伐的木头往前铺。

“杀！！！”

贾崇又吼了一嗓子，银锤砸飞一个冲上来的校尉。

那校尉飞出去一丈远，撞在身后的盾牌上，盾牌碎了，人死了。

更多的人涌上来了。

贾崇的呼吸越来越重。每一次挥锤，都要用尽全身的力气。

他的视线开始模糊。血从额头上的伤口往下淌，糊住了左眼。

“贾将军！贾将军！！！”

身后的声音又响起来了，带着哭腔。

“您撤吧！我们五个顶！您撤吧！！！”

贾崇没有回头。

他不能撤。

“闭嘴！！！”

贾崇又从嗓子里吼出来两个字。

然后继续挥锤。

一锤，两锤，三锤……

贾崇不知道自己杀了多少人，不知道自己挥了多少锤。

他只知道自己不能停。

停下来，就再也举不起来了。

士兵们还在冲。踩着同伴的尸体，踩着血水，踩着浮桥，一波接一波。

贾崇的银锤越来越重。

重到像两座山，每一锤都要把吃奶的力气使出来。

他的战马已经快不行了。

身上插了不知道多少支箭，血从箭伤处往外渗，顺着马腹往下淌。

可它没有倒。它站在那里，四条腿撑得笔直，像钉在地上一样。

贾崇伏在马背上。

他的腰已经直不起来了。两柄银锤还攥在手里。

又一波士兵冲上来了。

贾崇咬着牙，想举锤。可举不动。

他催马往前迈了一步又一步。

那些士兵看着他，看着他浑身插满箭矢，伏在马背上，一步一步往前走。

没有人再上前了。

因为战马停下来了。

它站在桥头，四条腿撑着，纹丝不动。

它背上的人已经没了动静。

箭矢还在飞。

它还站着。

死站着，站着死。