“别急着杀我……”她声音低得几乎听不见，“先听我说完，就一句。”

我僵住，刀尖悬在她心口，一寸之遥。

她仰面躺在雪里，没有五官的脸对着灰白的天，像一张被揉皱又摊平的白纸，可我却分明感觉她在“看”我。

刀子颤抖着声音说道：“我……其实特别想活。”

“真的，我想活得比谁都认真。”

“我想知道，不杀人的早晨是什么味道？想试试，把刀放下以后，手是不是就不会抖了？想……”

她忽然笑了一声，笑得发苦：“可我除了杀人，什么都不会啊！”

“我学不会蒸馒头，学不会缝衣裳，连给花浇水都能把根浇烂。我只会使刀，只会听它‘咔’地一声砍进骨头里——那声音，比过年放的炮仗还让我安心。”

“他们都说我疯，说我嗜血。其实……我只是害怕。”

“我怕一停手，这个世界就再也找不到我能站的地方。我怕你们看我的时候，发现我什么用都没有，连条狗都不如。”

“所以，每一次出刀，我都告诉自己：不是我想杀，是他们逼我。他们在逼着我杀人。”

“他们一个劲儿地往前凑，想把脖子往我刀口上送。我若不砍，就显得不识抬举；我若砍慢了，又怕你们嫌我手艺差。”

“我杀得越多，心里越空；越空，就越只能杀。像滚雪球，滚到最后，雪球的芯子里埋的是我自己的骨头。”

“直到今天，我才敢承认——”

刀子把我的手，往她心口又按了一寸。

“我不是恨你们，我是恨自己只能这样活。”

“我恨死了这种‘只会’。”

“所以，这一刀，我求你——”

“别犹豫。”

刀子惨笑道：“我一辈子都不求人的，这是我在求你。”