每一个时代都会过去，那只高举着火炬不能放下的手臂，也终将随着每一夜的风暴，而逐渐化为腐朽的船木，沉在海底，看历史的巨轮从头上驶过。

布鲁斯站在风雨呼号的夜里，破烂的卡车之上，看到整个北区的灯光逐渐熄灭，只余震耳欲聋的雨声，和在黑暗的雨夜里格外显眼的红头罩。

躺在车上的杰森，比那些懵懂无知的孩子要更为理解这一番对话，或者说，他甚至比布鲁斯更理解。

这场充斥着迷茫的惊梦当中，杰森骤然醒来，从座椅上坐起来，将一只手伸出了车窗外，风用雨滴在他的手臂上写了一首长诗。

布鲁斯摘下了自己的头罩，这个伪装身份已不再有意义了。

他将头罩丢在了卡车顶上，它沿着被雨水打湿的金属表面向下滑，如同初生叶片上的露珠一样，缓缓滴落下去。

红色的头罩被一只稚嫩的手接住，五指缓缓收拢，在漆黑的雨夜中，杰森紧紧的攥住了唯一的一抹彩色。

手指逐渐伸长，浅浅的疤痕攀援上来，把手上的那摞纸放下之后，布鲁斯略带期盼的看着阿尔弗雷德。

手拿蜡烛的阿尔弗雷德，缓缓的走到了门边，转头看向布鲁斯说：“我喜欢最后一幕，您写的很好，老爷。”

“为什么？是因为这是叙事的高潮部分吗？”

“不，因为，我喜欢头罩的颜色。”

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