健身房。

二十多个光膀子的糙汉子，齐刷刷地沉默了。

小猪佩奇大哥攥着的啤酒罐被他无意识地捏变了形，铝皮发出咔吧的声响。

他张了张嘴，想说点什么。

光头大汉从旁边递过来一张纸巾。

小猪佩奇大哥一把拍开：“滚！”

“谁要你的纸巾！”

“老子没哭！”

光头大汉默默收回手，用袖子狠狠擦了一把自己的脸：“我也没哭。”

“啤酒溅眼睛里了。”

他手里那罐啤酒盖子都没开。

角落里。

一个刚入会不到一个月的小弟突然冒出来一句：“妈的，我果然没黑错人，苏老贼牛逼！”

整个健身房瞬间安静到了极点。

所有人同时扭头瞪他。

小弟立刻缩脖子：“我就是客观评价！”

“骂他归骂他，歌好听就是好听！”

“这不矛盾！”

小猪佩奇大哥闷了半天，最后重重地“啧”了一声。

“别叫他老贼了。”

众人一愣。

小猪佩奇大哥灌了口啤酒，翻了个白眼：“叫他苏老狗。”

“贼都不配。”

“写歌勾人眼泪，缺不缺德啊！”

央视后台。

方全英的铅笔停在节目单上，笔尖戳出了一个小洞。

助理站在旁边，一字一顿地念着实时数据。

“渝都台，17.2。”

“还在涨。”

方全英把铅笔放下，两根手指捏了捏鼻梁。

他抬头看了一眼自家的数字，才21.8。

差距在缩小。

而且还降了一点点。

“两首歌。”

“苏晨用两首歌，就把一个地方台从10拉到了17。”

助理试探着开口：“方导，要不要调整一下咱们的节目顺序？”

“把王炸提前？”

方全英摇头：“不用。”

他重新拿起铅笔，在节目单上勾了一笔：“咱们按原计划走。”

“但你帮我盯着渝都台的数据。”

“我想看看，苏晨这小子的才华，到底达到了怎样的高度。”

“盯着他的节目单，只要是他参与的，就记下来！”

渝都电视台后台走廊。

苏晨靠在墙上，手里捏着耳返，听着二号演播厅传来的最后一段副歌。

脑海里的系统提示音稀稀拉拉的。

倒也不算密集。

毕竟这首歌引发的主流情绪是感动与情怀，跟负面情绪没多大的关系。

而且苏晨根本不在乎这点黑红值。

有些东西可不是用黑红值来衡量的。

二号演播厅里，五十六个人的合唱刚刚收束，最后一个音节划过穹顶，在空气里打了个漂亮的旋儿，然后干干净净地消失。

安静。

整整三秒钟的绝对安静。

这三秒钟比任何掌声都要重。

然后。

轰的一声，掌声炸开了。