上百道流光在天空中飞舞。

剑鸣声从上面传下来，经过破口时被放大了，震得他耳朵发麻。

暗青，蓝金，铁灰，青碧，赤红，月白。

每一道光都是一把剑。

每一把剑都回应了他。

蒋建国站在他旁边。

脸上有两道水痕。

从眼角滑下来的，经过颧骨，经过鼻翼两侧，在下巴处汇合。

他没有擦，甚至没有意识到自己在流泪。

他只是仰着头，看着天空中那片光，看着那些飞舞的剑。

嘴张着，嘴唇在发抖，喉咙里挤出几个断断续续的字：

“好……好……好……”

每个字之间隔了很久，像用尽了力气才说出来。

他这一辈子见过很多东西。

见过战争。

见过饥荒。

见过诡异降临的那一天。

见过黑雾第一次吞掉土地时人们的绝望。

他以为自己不会再为什么东西流泪了。

但此刻他站在塌了一半的储藏室里。

站在碎混凝土和弯钢筋中间。

仰着头，眼泪止不住地往下淌。

那些他以为只是死物的剑。

那些躺了几十年，几百年，两千年的剑。

那些被编了号，拍了照，登记在册，名字那一栏有时候空着的剑。

它们活过来了。

不是被什么力量强行唤醒的，是被一个人的话唤醒的。

华夏危急存亡之时。

愿挽天倾者。

请起身！

它们听见了！

它们起身了。！

蒋卫国站在几步之外。

他的手还攥着拳头，指节还是白的。

眼眶比刚才更红了，但没有泪。

他盯着天空中那片光，胸口剧烈起伏，呼吸又重又急。

牙齿咬得很紧，咬肌在脸颊两侧鼓起两块硬硬的轮廓。

他什么也没说，但攥着拳头的手一直在抖。

李然回过神来。

目光从天空中收回来，落在塌了一半的储藏室里。

空了的架子倒了一地。

碎混凝土堆成小丘，电火花在设备断口处一闪一闪。

他的目光从东边扫到西边，从碎块之间扫过去。

然后他停住了。

不是所有的剑都走了。

神锋剑还在。

乾隆皇帝亲自督造的那把，剑鞘上嵌着宝石的那把，劈开过三层铁甲的那把。

它安安静静地躺在架子上。

架子歪了，但它没有滑下来，还保持着原本的姿势。

明黄色的剑鞘在烟尘里显得灰扑扑的。

宝石上那层薄雾状的痕迹更明显了。

九龙剑也在。

剑鞘上雕着九条龙的那把，龙眼睛嵌着红宝石的那把。

它躺在神锋剑旁边，同样安安静静。

九条龙还是那九条龙，在云里，在水里，昂着头的，盘着身子的。